我捡起被雨水泡烂的黄表纸，符咒边缘的纹路突然变得熟悉——
和父亲书房那本《鲁班经》里的镇宅符一模一样。
纸背还有褪色的钢笔字：
"借八方气运，镇宅中阴煞。民国三十七年，许广财立。"
手机在裤袋里震动，是医院发来的病危通知。
暴雨冲刷着陶瓮碎片上的"许"字，我突然想起族谱里的记载：
曾祖父周秉义当年是许家银楼的首席匠人。
许曼的尖叫混在雷声里：
"这些明明是......"
"锁魂瓮。"
我擦掉脸上的雨水，
"你爷爷那辈做的风水局，用八个工匠的魂魄镇宅。"
碎陶片在她掌心割出血痕，那些姓氏在闪电中清晰可辨：
周、许、陈、王......
救护车顶灯刺破雨幕时，振海正在咳出带槐叶的血块。
母亲握着他冰凉的手哼唱童谣：
"槐树槐，槐树底下搭戏台......"
那是我们小时候发烧时，她常唱的安魂曲。
许曼在黎明时分发来最后一条信息：
"老宅地下根本没有银元，只有周家祖辈造的孽。"
配图是民国旧报纸的翻拍照，头条新闻标题触目惊心：
"许记银楼突发大火，八名工匠葬身火海"。
拆迁队挖倒槐树那刻，树根带出的泥土里突然滚出几枚焦黑的银镯。"